haikai fundido

flores e peles,
quando se encontram é poder.
e podendo elas fundem o sentimento de viver.

canção para a verdade

a verdade é mais que a palavra dita,
é leveza impressa na tua essência
com tinta dura das nuvens,
cinza do céu.

é a feria que custa a abrir.
é difícil e burocrático ser verdadeiro.
é a mais pura melodia que pode transparecer
à teus gostos.

a verdade,
a mesma que te encolhe à pó,
é a que te leva ao sol.
é a mesma que te guia por entre
bosques de ferro,
por selvas de sangrento mistério.
é seu ópio, e o cheiro das palavras.

são belos, os beijos teus

são bicos de mel,
no doce da boca que te fazem tão assim.
são todos os melados,
todos os beijos, que te dão o dom da vontade.

se não forem por estes,
me entrego ao mar e vou pra lá.
se não forem estes,
teus belos motivos,
corro pra longe e não te vejo mais.

loja de doces

sou nada,
sempre serei esse pouco,
não posso desejar ser mais
à parte disso, sou sonho de todos do mundo


filhos do meu quarto,
de meu próprio quarto que ninguém ousa saber qual é
(e se soubessem, o de importante eu seria?)
dais para suas sabedorias, cruzadas constantemente por pessoas estranhas,
para um sonho inacessível a todos que te rodam .

[pardon à pessoa - senti comichar minhas vontades por ti.]

tem abelhas no meu banheiro

talvez idéias versadas
estejam se tornando repetitivas, batidas.
clichês de meu próprio abandono.

disso eu realmente tenho medo,
de que elas partam de minha cabeça
e pousem sobre outros lugares, outros intelectos.

queria que me transportassem por anos,
por tempo que caber à luz me vigiar,
por lugares que caber ao pé me levar,
por frases que caber à mão escrever.

sei, pois, que posso ser mero reflexo,
rápido e passageiro, que expira num piscar dos cílios
que evapora na mesma rapidez com a qual vieram esses versos.
sei que esse pode ser o úlitmo degrau, que minha idéia há de pisar.

haikai do abandono

ouço passos,
ao longe, ouço que estão vindo à mim.
quando chegarem, talvez por medo, eu não esteja aqui.

juntas, as virgens terras

as terras estão voando novamente.
elas passaram por aqui e acolá, dizendo frases infinitas.

cheias de sabor e palavriado complicado,
confundindo todas as mentes que pisavam.

- foi ai, que uma delas, me olhando, resolveu
colocar virgulas em sua vida.
transviar seus passos em capítulos.

resolveu descer à nós.


já no caminho, deparou-se com o anil gigante.
com o mostruoso amor, que tem por nome céu.

mostrei à ela mil aconchegos,
dezenas de beijos,
grosas de amor
e centenas de seres oblíquos na vida.

dei à ela sabedoria de ser,
de perceber o que lhe é confortável,
de conseguir vestir a palavra certa.

vejo na luz de seus olhos a arte do sentimento

corro, se não te faço jovial novamente,
se não consigo apagar os anos, corra.

fuja, já que não criamos essa máquina do tempo,
que nos apaga das diferenças e nos coloca
no estado verossímil que é a paixão.

congele teus seres interiores durante algumas primaveras
e se deixe florir quando meus frutos amadurecerem.

espere, e ganhe o sol do próximo ano,
espere que a lua vem e te pega,
prum passeio vermelho, inundado de cores e dissonâncias.
repleto de caminhos grandiosos.
de amores calorosos,
de diversas estâncias,
de pequenas distâncias.

crie um enxame de traços e versos,
sorrisos cobertos, cobertos de abraços e mais sorrisos,
e risos magistrais.

cante sua dança num palco vizinho,
para que eu possa escutar nítido.
mostre suas belas penas em seu vôo vital.

digo, convicto, que espero o sol nascer de novo,
e espero a terra girar por mais longas primaveras.
e peço que não voe para longe, durante esta gestação sentimental.

houveram dias de negro mar

houveram flores nas quais os tolos se apoiavam,
faziam-nas cama para seus desagrados, colo para seus consolos tolos.
houveram flores nas quais os tolos se gabavam de amor,
faziam-nas beijo para seus lábios, e dorso para seus desejos tolos.
hoveram flores.

houve dia, no qual fui tolo, ao ponto de ver de perto a floração antiga,
fiz das minhas lâmpadas, florescas divagações.
houve dia, quando pequei sob a constelação,
que nada me vinha de agrado, nada me abraçava ternamente,
tudo que tocava, me repelia como sangue à boca,
me cremava como cadáver passado,
tudo que me chegava era de horror, era de tensão.
eram crianças moribundas, dúbias na essência, sangrentas.
me cortavam todos os sentidos com um olhar cinzento,
com uma só palavra.

há, agora, dia, no qual me falo sobre outras primaveras.
falo só, sobre toda minha vã soturnidade,
sobre o sangue que já me escorrera no rosto,
sobre o amor que deixei divagar sobre os negros pântanos da desgraça,
minha alma velha suplica para que esses dias reinem sobre mim,
que façam de mim seu leito e tapete, seu caminho real,
que faça de meus versos, suas asas;
de meu olhos, suas mãos, para alcançar o corte da noite.
de meus sentidos, suas palavras,
tomara que os peguem pela raiz e levem para outros sóis.

sou outono

vou deixar
o sonho navegar por onde for.

plantar e colher seus condimentos,
crescer às suas próprias custas.

rir sozinho do seu próprio veneno.
rir sozinho de sua própria lua.

vou deixar,
o sonho.

vou acordar,
no outono,
floriando o vento e meus membros,
em meu eu,
em meus olhos.

e, vou, depois do cair das flores,
dormir novamente,
e ganhar minhas sementes.