haicai

espero,
lá,
você, toda linda.

pano azul

escolho bem essa próxima canção
com medo da arma
saltando, com o pano azul na cabeça,
do trem garoante.

acende o cigarro
e o fogo ilumina,
na escuridão da cidade grande,
seu queixo e brilha nos olhos
só ouço o queimar.
estonteado.

sinto sorriso e fumaça vindo na minha direção
mas por frações, somente,
e some par'o lado
no vermelho do vinho.

o balão lhe chama.
chama a chama para cama
da culturariedade do fogo frio
e leva pro teatro cheio o olho brilhante

escolho bem,
mas espero aqui.

garoa

meu olho está doendo
de tão bonito.

entrou isso nos ouvidos
daqueles óleos pincelados
seculares, brotando das paredes da luz.

disse a beleza em pessoa,
julgando a legitimidade dos bandolins
com a sobancelha franzidamente levantada.
desconfiada,
falando do pandeiro,
do cachecol alheio.

passa pelo piano e me pede por música,
arranho o disco daquela estação, um pouco.
descrevo as notas
e logo após o alto de óculos solta o sorriso
em escala menor.

no outro caminho vemos seu clone dançante
rodopiando com movimentos mesmos.
leve igual.

me separo, para meu outro sonho.
uma cantoria magnífica.
cantante pelo ar,
no pé das cuspidas pesoas deslizando pelo céu

sinto o desejo quando a vejo novamente.

pinheiro

atravessei [de novo]
a rua para apanhar aquele som,
nua e cansada.
tonta com as faixas do chão
colhendo nos pés o sangue.
estava longe e cego
e o vermelho circundava o duro da boca, tímido.
andava trocando passos por piscadas
entre a cegueira.
alcançava, quase que hermeticamente
notas giratórias que fluiam os membros
espacarticamente doídos.
meus sentidos ficavam entre as duas calçadas
e no cume da minha dança
estaria sem mais nenhum,
fingindo o sorriso,
que acabara no tesão dos giros e pontas de pé.

o som me espera, como sempre
quebrando vidas com seu volume
trezentos e dez decibéis de vontade e amor pulsante
na feição das nove comas de distância.

eu carrossel, e
ele exalando cheiros diminutos,
agudos.
carente da surdez
na iminência dos passos,
na pertinência da distância.

polução

era tarde cinza e densa
comia meus sorrisos brutalmente
e diminuia a zero o volume do som
triturava meu irritante cabelo
e machucava.

não mais,
é azul e leve.
pisa em qualquer fogo que vê
e os que não se apagam,
os toma pra si como antigos amigos.

cola meu olho novamente
animal negramente sedento
frente à um rio vermelho e inchado de água pura
quase cospindo fora seus benéficos

quero meus melhores
peco e ando torto e obliquo,
mas entre minhas tranças musculares e tropeços
estão eles.
é só desenrolar que fácil acho.

é minha cama, quando acordo
enrugada e fina, espalhada pela madeira carunchada
cobertor grosso da goza do saber.

eu acredito em dedos

abri minha bolsa
e tirei de suas entranhas o suor amargo
a bolsa, sujamente mordeu minha mão e deixo nos seus anais
meu azedos dedos.
''VAMOS, RASTEJEM ATÉ A BORDA
ESCALEM SUAVEMENTE O NEGRO DA DOR''
alguns caem e me doem.

por não poder mais segurá-la,
a bolsa gorda e suada roda pela terra
e aos poucos me dói mais, no interno.
derruba meus ícones:
faz um laço com sua alça alucida.
os pontos da costura vão se soltando pelo caminho
e vão dando suas mãozinhas para meus dedos.
custando para me achar.

pensamentos pós-agora

havia um medo
medo bem grande
agora torcido pelo tempo.

sento no chão duro
em cima do medo enorme
sorrio pra cima
e deixo escorrer o sorriso
que infesta e repete o começo.
mas desta vez fica até o fim
sim, gruda no nosso olho
(um olho só, pro par todo)

escondo eu
sob a cama
retorcida e insistente.
implica e replica a volta de terceiros
pede, me enforcando o olho,
por suor e sono
cinema e risada
pede que eu dançe novamente.

aguarde por novos textos.
em breve.

azeite.

Para mim existem dois tipos de pessoas :
Existe quem gosta de azeite e queijo e existe quem não gosta.
Os pró-azeite possuem aquela malícia boêmia de ficar bebendo nalgum bar com outros pró-azeite.
Os não-azeite não possuem. Não que sejam infelizes, pois conseguem suas felicidades em outros aperitivos. Mas não possuem o extra-felicidade. Extra-felicidade de degustar o divino da azeitona juntamente com leite curado. O simples fato de comentar sobre os tipos de queijo, temperados com o melhor dos azeites faz uma pessoa soltar um sorriso de boca cheia, torcida para o lado junto de uma testa franzida e um par de sobrancelhas tortas, porém sinceras.
Os não-azeite comem o amendoim, o salgadinho, um bolinho de bacalhau, pastelzinho de milho...mas esquecem da azeitona, do vinho, do gorgonzola e de outras cositas a mais.
Gosto deles, claro. Muitos dos mestres mundiais eram e são não-azeites.
Quem sabe se eles fossem pró-azeite, seriam reis, imperadores da mesa de madeira, além de senhores de laboratório.
Os pró-azeite dançam e redançam as melhores canções. Transformam qualquer lugar no paraíso.  Com, somente, um violão, uma voz, um queijo com azeite e uma penca de amigos pró-azeite.
E o que falar de um dos melhores doces já inventado: Romeu e Julieta. Uma fatia de queijo branco coberto com um rechonchudo pedaço de goiabada cascão. Surreal. (tente com gorgonzola)
Os não-azeite temperam salada com óleo de soja, ou girassol.
Experimente o azeite; e rale parmesão por cima do alface.
Existem pessoas que vão a um bar e pedem um sanduíche!!!!! Não nego que mata a fome.
Mas a essência do botequim vai pelo ar junto com o cheiro do hamburger, e não fica na mesa e nos seus frequentadores como o aroma suave de uma pizza quatro queijos afogada no amarelo azeite.
Penso isso.
Azeites, e não azeites.

hei de dançar contigo, sua dança marcante

quando dei conta
já tinha acordado.
decidido na infinidade de desejos
peguei um , amarrei uma ponta na outra
enrolei e guardei dentro da caixinha de chocolates franceses.
tento não terceirizar as emoções,
não chorando no colo alheio.
escolho novamente o o colo roxo.
o roxo da parede e lençol, e lembro
da nossa aula. isso : aula.
olho agora pra frente
com o queixo fechado
esperando que as coisas acontecam
dentro de nossas normas.
escolho o seu colo
que estava substituído por um poço de sal
e pétalas sujas e rasgadas
maschucando meu ouvido e peito.
escolho o seu colo,
que estava substituído pelo dejeto de nosso olhos
chorando sem parar, nunca acabando com aquela agonia.
escolho o seu colo,
que estava substituído pelo meu dedo mais feio
e minha caneta e folha mais doentes.
mas vejo no seu colo
as linhas se formarem novamente, coloridas
e saudáveis.
escolho o seu colo,
sabendo que vou estar confortável pelo tempo que for;
tempo no qual o poço de pétalas cinzas
se tornará, novamente, nosso jardim.
escolho o seu colo
onde escrevo intemináveis versos
para fitar no seu rosto a alegria dançante.
escolho o seu sorriso
para dançar comigo a minha valsa vital,
quando eu estiver sendo julgado pelo que fiz.
e vou fazer.
escolho você,
você para me dar seu sorriso tocante,
pulsante na minha bochecha
fazendo-me sentir a vida nossa,
o sangue, indo e vindo
levando para todas partes do corpo
essa nossa paixão
paixão pulsante.
pintando o chão com seus passos
e soltando minhas notas e letras pelo ar
misturando-as com seu cabelo, rodopiando na sala
embebida no suor da dança que dança sem pensar
confundida com a melodia e tropeçando nas minhas palavras e música.
escolho você,
para pensar comigo
e ligar minha outra metade quieta e sombra.
hei de dançar contigo, sua dança marcante.